伏蒂涅对那位新来的租客很有好感，虽然在那场稀稀拉拉的交谈中，他表现得有些心不在焉。

但是他就是那种人：喜恶都藏起来，藏的深，要他推心置腹真是比让他上台跳机械舞还令人难受。

因为弗里趁他回话时打岔的缘故，他不得不分神安抚它。

即使这样，他也发现了席尔维是个好懂的、缺少心眼的人。

席尔维真的不太擅长日常相处，他的话充斥着别人难以亲近的事实性，他擅长阐述事实，说话有时像是在起草一篇说明文。

那天唐璜一来，和弗里上演了一出亲热闹剧后就带着杰米离开了。

他那个人，总是习惯性地说一些似是而非的暧昧话语，对任何人都能做得出一些勾勾搭搭的调笑行径。

伏蒂涅从没主动去招惹过他，除了第一次无聊的善心，况且，他认为唐璜是在把这种心血来潮的招惹当做解压方式，用来排解寂寞。

他不觉得这种事多么有趣，但也不生气。如果唐璜那样招惹他，他就全部无视，他就表达厌倦。

弗里却对此感到相当恼火。它更加不喜欢唐璜了。

唐璜对此心知肚明，但不知为何，他面对弗里的恶感既不是选择远离也不愿意费心扭转印象，而是让伏蒂涅评理。

伏蒂涅不愿意插手这种事，非说他向着谁的话，答案毋庸置疑，他向着弗里：瞧，弗里什么样，唐璜又是什么样；想，弗里陪了他多久，唐璜又认识他几天。何况这只是一些小事，小争执，完全没到水火不容的份上。

伏蒂涅属实没太把这当一回事。

当天晚上，他久违地做了一个梦。

弗里睡觉……待机的时候，额角会有个一闪一闪的晶蓝色小圆环，伏蒂涅从没说过，他非常喜欢那种极致的蓝色，仿佛在深处酝酿着什么、培育着什么，让他感到充实而轻盈的安然。

在梦中，伏蒂涅化为一团蓝色的意识烟雾，孤身一人游荡在一颗血红色的星球表面，天空中高悬着一颗蓝色太阳。

这情景对他来说是全然的陌生，他的意识飘飘荡荡，有些不适和惶然。

不知过了多久，他感到被重力捕获了，意识像被无形的风轻拢压缩在一起，团吧团吧塞进一具身体里，他在这具身体里游走，血液跟着他的行迹奔涌，背上泛起酥酥麻麻的痒意，胃部一阵收缩，胸腔灌满了辛辣的风，他最终盘踞在心口，心脏于是怦怦狂跳。

但他没办法延展到脑后和指尖，这两个地方全无感觉，都冷得惊人，像金属。

他一动不动，冷热交织，半身不遂。这具身体的某一部分像被火从内里炙烤着，某一部分像是被什么寒冷至极的东西亲吻着。

等他好不容易习惯这种感受，他又立马被愤恨、怨怼、埋怨、忧伤一堆情绪冲刷着，他不得不嘶吼、喊叫，扯着自己的头发，捶打自己的胸口，然后他扯开了这具身体——现在已经是他的身体——的胸膛。

他好受多了。

于是他开始一件件取出自己的内脏，卸下自己的四肢，最后斩掉自己的头颅。

他不喜欢那双闪着金芒的熠熠生辉的眼睛，于是他把两个眼球扣下来，一颗塞进头颅的嘴里，一颗放进口袋里。

做完这一切，他又回归到一团小小地、闪着毛绒绒蓝色光晕的意识体了，他相当满意。

伏蒂涅醒来的时候心里还是鼓鼓胀胀的，像是塞满了棉花糖。

但棉花糖怎么会让他变得如此沉重?

他的眼睛有些睁不开，眼皮像被火燎了一般干涩、发烫，浑身上下没一点儿力气，想要开口却只发出几声气音。

他心里吃惊：我这是怎么了?

“你醒了？”

光线有些昏暗，他躺在自己的床上，额头上放着一块毛巾。

真是好朴素而无用的降温方式。他默默想。

席尔维的脸出现在他的视野当中，弗里坐在他的肩膀上，拽着他的几缕头发。

“你生病了，睡了一天，还好只是发烧。”席尔维扶起他，喂了他一口水。

伏蒂涅不习惯被这样照顾，他微微侧过头，闭了会儿眼，感觉自己的力气恢复了些，才开口道：“我几乎没生过病。”

席尔维从伏蒂涅的话里听出几分对自己生病的不可置信，感到有些奇怪和好笑。

“你怎么能知道?”他安慰道，“谁都会生病，这又不是自己能决定的事。今天你的工作都被弗里推了，喏——”

他指着一块破破烂烂的纸板，像是从垃圾桶里翻出的那种，“暂停营业”四个大字被描粗加黑，歪歪斜斜写在上面。

伏蒂涅看了几秒，说：“我记得之前有一个还算体面的指示牌。”

“这时候你关心这个?”弗里有些尖刻地嚷嚷，急哄哄地说：“你怎么回事，为什么会生病?你干什么了？”

席尔维愣在一旁，不明白生病这种寻常小事为什么要追根究底，甚至上升到要指责病人的份上，他愚蠢地开始打抱不平，插嘴道：“怎么能这么说，生个病而已，人已经这样了，又不是人家想要生病的。”