“你知不知道你这两天真的很怪异：跟你说话你也不听、抱着布莱克的信笺当宝贝、还一天天的扯着个笑脸傻乐——瞪我也没用，你刚刚就在扯着个蠢笑……你是被谁下迷情剂了吗，塞冷斯？瞧瞧，”她指着塞冷斯方才拿给她的魔法史论文上的一处给她看，“连这里的‘卢克伍德’都拼错了，你以前可不会犯这种低级的拼写错误！”

“真是难为你还记得‘卢克伍德’怎么拼了。”

其实接下来会发生什么已经很明朗了。塞冷斯渐渐和贝拉特里克斯熟悉起来。她那时候纯情得吓人，同样也莽撞得吓人，害羞时像吹胀的红气球，鲁莽起来像一列失控脱轨、横冲直撞的霍格沃茨特快。

纳西莎那会儿知道她的心思，打趣她像个没见识的蠢蛋，一见贝拉特里克斯就结结巴巴说不清楚话；塞冷斯心甘情愿当个蠢蛋。

她不是格兰芬多，但那天她不知道哪根筋搭错了，写了一封正式的信函，邀请贝拉特里克斯到午夜的天文塔来。

那个夜半，月亮晴朗得不像话，为夜幕中黯色的薄云镀一层银边，星星也很给面子的灿烂如炸开的火星。塞冷斯原想把大提琴架在这里——架在呼啸的冷风中，待贝拉一来就开始演奏，但她没有：她怕她自己拉得不够好，她怕今晚的夜色不够撩人，她怕霍格沃茨的天文塔太高太寒凉——她怕她准备得太郑重，就会怯懦了自己的心，失掉了所有的果决。

说她优柔寡断也好，也许真如她父亲所说，进入格兰芬多可以培育她的勇气，但一切早就在两年前分院时被下了定论；她现在的领带是绿色的，而非狮子的红。

指针踩着特定的节奏指向表盘上的“XII”，她心心念念的姑娘雾一样飘来了；贝拉特里克斯走路几乎没有声音，仿佛揉进了这整晚星月的静寂。塞冷斯盯着她的每一步，她的每一次落足都震耳欲聋，踩在她的呼与吸之间，像大提琴在她心口拉出的不和谐音符……像她出生前十三年，伦敦的那阵无声的杀人雾。

……那阵雾气悄悄的飘过来又悄悄的被风吹散，顺带卷走了数千条性命……贝拉就是那阵雾，她飘过来，再飘过去时，手里已经攥紧了塞冷斯的三魂六魄。

当然贝拉不知道自己正攥着学妹的魂魄，她问她有什么事，塞冷斯支支吾吾，最后说起今晚的月亮似镰刀，仿佛一幕悲剧碎片。

其实她不应该说这些的，她的头脑被畏缩席卷，即使没有大提琴的郑重其事。她老早就写好了情诗——早在她初见她时就在羊皮纸上写下了这些字句，又在之后的那些日子里仔细推敲、修改、扩充，最终她背下她最满意的这个版本，预备在剖白的那天背诵。

可现在她连一句完整的、流利的话都说不清楚，背得“滚瓜烂熟”的情诗更是被甩到大脑的不知道哪个角落里了。真正的站上战场，和在书上阅读那些宏大的战争场面肯定是两码事。

接下来发生了什么，塞冷斯已记不太清了，只记得她们不知怎得就肩并肩坐在天文塔上仰望星空，她哼起记忆里母亲教给她的俄国小调：“……Чтожты милаясмотришьискоса……”

轻扬的旋律消散在似水的月辉里，贝拉朝她看过来，那双眼睛漆黑如夜，像是羊皮纸上晕开的墨水痕，透露出一种“什么都知道”的意味；目光灼灼，宛如烧红的烙铁，在求爱者的心口烙下炙痕。

她一定听懂了，无论是俄语的歌词还是未被直接剖明的心迹。

她一定听懂了，不然就不会有之后的那些。

她绝对听懂了；在布莱克老宅的阴影里被吻住的塞冷斯想，此刻她们唇齿相依，紧紧拥抱，用力之大几乎就要将对方揉进自己的骨血里，几乎就要融为一体，如同骨灰盒里被混在一起的两份不同的骨灰，无人再能将她们分离。

那些温存里，她们的心跳声在彼此之间清晰可闻，甚至有如空旷宫殿里的整点钟声一样震得人耳朵生疼。她们在最深最深的暗夜里属于彼此——那个时候塞冷斯觉得她们像艘将沉的船，将永远沉眠于大海深处，永远。

直到生命结束，直到灵魂被烧作一缕余烬的烟。

塞冷斯没有许下这样的誓言，誓言从来不可靠；但这是她对“永远”的全部定义，只有这样才算永远，只有这样才是一个她们应有的结局。